En mourir ou devenir folle

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Bien sûr, je ne raconte pas tout. D'ailleurs, je n'en ai pas toujours le temps. Il faut bien vivre. Profiter des petits instants magiques de la vie, d'un sourire, d'une caresse, d'une biscotte recouverte de miel, d'un bon pain d'épices fait maison qu'on dévore le matin en se picorant des baisers. Et puis, je n'aime guère me répéter. Se répéter c'est radoter, ça finit par être lassant. C'est un signe de vieillesse. Je préfère dire ce qui est nouveau, ce qui m'émeut, ce qui me fait vraiment frémir, ce qui me fait défaillir, ce qui me fait m'ébahir.

A P., le temps s'écoule agréablement malgré la mort avec laquelle je converse bien souvent. Mais c'est une habitude, je n'y fais plus guère attention.

Nous nous entendons bien, Rose, Marianne et moi. Ce soir encore, Rose avait envie que nous jouions au jeu des soumises. Son désir était de nous ligoter nues sur les deux gros fauteuils rustiques très solides qu'elle a récemment achetés dans une brocante de Quimper. Là-dessus, les cuisses attachées sur les accotoirs, dans l'impossibilité absolue de remuer, nous aurions été obligées de subir, comme d'habitude, ses sévices, entre parenthèses, souvent fort agréables. J'ai plutôt proposé d'aller admirer le coucher du soleil, cul nu dans les dunes. Pour une fois, notre Rose était d'accord. Faut dire, et je l'ai déjà dit, Rose n'aime pas trop les sorties exhib impromptues. Elle a besoin de s'y préparer.

Toutes les trois, nous nous sommes donc rendues sur la côte, du côté de Plovan. Sur la mer, le ciel était dégagé et le disque solaire, magnifique, rayonnait, solitaire, un peu pâle, pas très haut au-dessus du vaste et calme océan. C'était beau, c'était généreux. Il n'y avait personne, pas âme qui vive en ce lieu inhabité. Juste les mouettes. Pas d'autres voitures que la mienne garée sur le petit parking.

Nous sommes restées muettes pendant de longues minutes devant cette splendeur. Puis, sans rien dire, je suis sortie de l'habitacle et ai retiré mon jean et ma petite culotte. J'ai marché jusqu'en haut de la plage, fesses à l'air. Là, je me suis retournée et j'ai vu Marianne qui me rejoignait, dans la même tenue, avec seulement son pull.

Donner un sens à sa vie, c'est vivre l'aventure, c'est retrouver l'émerveillement de l'enfance, c'est sortir des conventions et des banalités du monde des adultes, c'est certainement connaître l'amour. Mais l'amour, c'est quoi? Sans doute une chose dangereuse, comme l'aventure. Une sorte d'expérience mystique qui nous donne l'impression de connaître l'être aimé depuis toujours, depuis bien avant notre naissance. Il n'est donc pas connu, mais reconnu. Je regardais mon aimée, ma belle Marianne. Elle s'approcha de moi, me tendit ses mains. Je t'aime a-t-elle hurlé.

C'est une impression forte et vertigineuse, celle d'être prisonnière d'un sort, d'un destin écrit à son insu. Quand j'ai senti ses mains dans les miennes, Marianne s'est jetée dans mes bras. Nous nous sommes embrassées à perdre haleine et avons marché cul nu vers l'océan. L'amour n'est pas un choix, mais une sublime prison temporelle, éternelle, aux limites infinies, dont on ne rompt les barreaux que par la mort. L'histoire d'amour, on le sait, ne finit pas bien. Le ciel s'est empourpré.

Le soleil a continué sa patiente et inébranlable descente, donnant l'illusion d'entrer lentement dans les entrailles de l'océan. Nous nous sommes assises sur le sable mouillé, et là, continuant de nous embrasser, avons joué avec nos clitos.

L'amour commence généralement par un coup de foudre. Quand j'ai rencontré Marianne lors d'un mariage en Mayenne, le 28 juin 2010, quand je lui ai fait l'amour, pour la première fois, sous un pommier, j'ai connu le sentiment étrange que je l'aimais depuis toujours, sans l'avoir jamais vue, sans la connaître. L'amour est une évidence, un au-delà du temps, un au-delà du réel, un au-delà de la vie et de la mort, un au-delà de la réflexion et de la raison. Cet amour-là, on en parle peu, sans doute parce qu'il rend fou.

Quand nous sommes retournées sur le parking, Rose était toujours dans la voiture. Elle se masturbait en nous attendant. Une autre voiture sans occupants était stationnée à une dizaine de mètres. Nous avons regardé notre Rose achever de se donner du plaisir. Puis elle a souri et nous a demandé si nous avions vu les gens de la voiture. Nous lui avons répondu que non. Ça l'a un peu étonnée. L'amour n'est pas clean, ai-je pensé, on peut en mourir ou devenir folle.

Ophélie Conan

Cet article d'Ophélie a été publié le 19 février 2013 dans son blog "Conan la barbare I", et réédité sur Amazon Kindle dans l'ebook intitulé "Un papillon qui fait de l'effet"

Pour le choix des illustrations qui est de moi, j'ai utilisé certains tableaux de Paul Gustav Fischer (1860-1934), peintre danois que j'aime beaucoup pour ses jolies et intrépides baigneuses nues sur des plages. Il s'agit des illustrations 1, 2, 3, 7, 11, 12, 13, 14, 15, 16, 17, 23, 24, 25, 27, 28, 29, 30, 32, 40.

J'ai relu ce texte d'Ophélie et j'ai réalisé combien elle y disait de merveilleuses vérités sur l'essence de l'amour. En la relisant, j'ai également retrouvé des impressions, des images, des vibrations que j'avais souvent vécues en sa présence, sur les plages, près de la mer, dans des instants comme celui qu'elle décrit. 

Je me souviens fort bien de cette sortie au soleil couchant, avec Rose qui était restée à se masturber dans la voiture d'Ophélie. Oui, c'est vrai, nous avions pris quelques risques toutes les deux, en sortant sans culotte sur cette plage déserte. Mais nous n'étions pas vraiment seules, puisqu'une voiture était venue se garer pendant qu'Ophélie et moi avions marché vers la mer. 

À notre retour sur le parking, de l'extérieur et à travers les vitres de la voiture, nous avions regardé avec délectation notre jolie Rose se donner du plaisir, et tout naturellement nous nous étions masturbées individuellement jusqu'à nous donner en même temps de merveilleux orgasmes. Mais mon plaisir, je l'avoue, avait été quelque peu perturbé par la crainte que j'avais de voir se rappliquer l'occupant, l'occupante ou les occupants de cette voiture garée juste à côté. En fait, on ne vit rien. Personne ne revint, et cela m'intrigua beaucoup. Il n'y avait personne, ni sur la plage ni dans les dunes. Je précise que ce parking n'était pas bitumé, c'était simplement une aire empierrée dans le sable, derrière les dunes, entourée d'un assez haut talus, de laquelle on ne pouvait voir la mer. 

Je ne sais pourquoi, j'aurais voulu savoir qui étai(en)t l'occupant ou l'occupante, ou les occupants de cette voiture. Rose, trop intéressée à caresser sa chatte et ses petits seins en notre absence, n'avait rien remarqué. L'auto était une Toyota Yaris, dont j'ai oublié la couleur. Je ne sais pourquoi je me suis posé cette question. Le long de la route du retour, Ophélie m'avait dit que ça ne présentait pas vraiment d'intérêt de savoir. Puis, elle m'avait déclaré, en arrivant à la maison, à la nuit tombante, que l'auto était immatriculée 78 (les Yvelines) et qu'elle provenait sans doute de Mantes-la-Jolie, parce que, sur le siège arrière, en s'approchant, elle y avait aperçu une reproduction d'un tableau de Camille Corot représentant la Collégiale Notre-Dame de Mantes. Ça ne me paraissait pas vraiment une preuve, mais bon... Rose plaisanta en me disant que l'auto devait appartenir tout simplement à une mante religieuse ou à de jolis fantômes.

Néanmoins, en raison de mon insistance excessive, Rose considéra que je devais être punie. Après le repas, elle m'attacha les mains derrière le dos, et m'obligea à rester ainsi durant toute la soirée, les cuisses écartées sur les bras d'un fauteuil, au beau milieu du salon, avec un gode qu'elle planta dans mon vagin et remuait de temps à autre, en même temps qu'elle me présentait son clito dur et proéminent à lécher. Complice d'elle, ma chère et tendre Ophélie venait aussi me dire que je n'avais que ce que je méritais. Elle me demandait, à chaque fois, de lui faire la même chose que ce que je faisais à Rose avec ma langue. Son clito était aussi très très dur et bien proéminent.

Ooh, Ophélie, mon amour, comme je t'aime...