1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 Au cœur des jardins où dansent les fleurs du mal, Certaines d'entre elles, en robes de soie, ont joui si fort Que les pies, rêvant dans les frondaisons opales, Ont cru voir s’envoler un millier de trésors. Les tables dressées, sous l’or des soirs tranquilles, Portaient l’écho discret de leurs baisers échangés. Le presbytère, témoin muet de ces douces bastilles, Gardait en ses murs d’ombre des secrets fort bien rangés. Ô temps suspendu! Ô les parfums qui s’y déploient, Mêlant l’odeur des roses aux pas des amantes! Et quand le vent se calme, les souvenirs s’emploient À rougir les décolletés de ces muses flamboyantes. Ainsi, dans ce tableau où tout n’est que chimère, L’amour et la beauté sont les seuls vrais repères. Marianne