Un lieu où les bruits du monde n'arrivent pas

"Il y a une sorcellerie dans ce pays de la Rivière. Pourquoi s'y sent-on si loin du présent, dans un lieu où les bruits du monde n'arrivent pas?"

  André Chevrillon (1864-1957)

 

 Imaginez trois femmes dans deux canoës en plastique. C'est nous. L'une est seule, jamais la même, transportant la tente, l'eau, un coffre étanche contenant nos vivres, nos objets divers et nos indispensables joujoux, et les deux autres ne transportant rien qu'elles-mêmes dans le second bateau.

 Oui c'est nous. Depuis le temps que nous avions envie de vivre cette aventure, c'est fait. Remonter l'Odet depuis son embouchure jusqu'à Quimper, puis revenir au point de départ. Dix-huit kilomètres à la pagaie, à la force des bras, trente-six aller-retour. Huit jours et huit nuits de navigation, de baignades, de siestes, d'exploration, d'escalades, d'amour et de bivouacs.

 Imaginez-nous, malhabiles, quittant la cale du port de Benodet et commençant à pagayer vers le nord, observant sur notre gauche, à Sainte Marine, l'étrange château de pierres roses appelé château des berniques où Émile Zola séjourna. Imaginez-nous encore passant sous l'immense et vertigineux tablier bleu glazik du pont de Cornouaille, plongeoir aimanté de certaines de nos turpitudes nocturnes. Cette fois, nous étions en dessous, et ça nous faisait tout drôle.

 Cette rivière, qui en fait est un fleuve, étire tranquillement ses eaux limpides et salées. Elle sépare comme un sexe de femme le pays Bigouden et le pays Fouesnant, avec ses marées hautes et ses marées basses. Quand on la descend, elle nous fait doucement quitter le pays Glazik et entrer dans l'océan. Imaginez ses rives souvent constituées de gros rochers recouverts de goémon, entrecoupées, ici et là, par des petites plages, des mouillages silencieux où d'ailleurs nous avons souvent mouillé, des criques mystérieuses et minuscules, pas toujours visibles. Au-delà, quand on s'enfonce un peu dans ses rives, c'est une végétation, dense et touffue, que dis-je, la forêt, ou encore, miraculeusement inattendues, des prairies rases, baignées de lumière, annonçant, de loin en loin, quelques châteaux, pour la plupart tristes et néo-gothiques (Lanhuron, Kerouzien, Perennou, Kerembléis, Lanroz, Kerdour, Keraval, Poulguinan et j'en passe...), mais aussi d'autres plus anciens, plus somptueux, comme Lanniron qui a appartenu aux évêques de Quimper, ou encore des demeures plus modestes mais charmantes, souvent cachées derrière des haies d'hortensias ou encore une chapelle en ruines, mangée par les ronces, la chapelle Sainte-Barbe, dont la fontaine a le pouvoir de guérir les chiens enragés et à laquelle on accède par un petit sentier, au milieu d'une crique où se trouve un gros rocher. C'est là, paraît-il qu'Eric Tabarly habitait. Nous avons aussi beaucoup aimé, plus loin, en nous rapprochant de Quimper, à l'entrée de la baie de Kerogan, la chapelle Saint-Cadou dans l'anse du même nom, en fait un affluent de l'Odet, un véritable havre de paix, et aussi l'anse de Toulven.

 Souvent, au cours de notre aventure, nous avons connu des surprises. Ici, le ponton d'Eric Tabarly où étaient amarrés ses Pen Duick, là, le rocher de la pucelle, ici encore la maison du pendu. Mais surtout c'est l'étroitesse de l'Odet avec ses virages à presque 180 degrés qu'on appelle les vire-court, ou encore, à l'approche de Quimper, sa transformation en lac, quand il devient cette imprévisible et immense baie de Kerogan.

 Oui, l'Odet est un fleuve impressionnant, surprenant. Ses eaux sont sans cesse sillonnées par les vedettes de la compagnie des Vedettes de l'Odet, ainsi que par des voiliers et des promeneurs comme nous, plus ou moins expérimentés, navigant dans des coquilles de noix ou de frêles canoës. Il y a parfois des courants, il faut faire attention, et l'on ne navigue pas où l'on veut. tantôt il fait aller à droite, tantôt à gauche. Il y a une réglementation pour les kayaks et les canoës, c'est "La charte des bons usages", affichée dans les différentes cales d'accès.

 Souvent, ce sont des groupes de gamins criards qui plongent du haut d'un rocher et nous saluent en passant, voire font avec leurs mains l'éloge de notre anatomie, d'autres fois ce sont des aigrettes ou des couples de hérons cendrés qui se tiennent immobiles et nous regardent fixement comme des statues de cire. Les arbres sont denses, les petites plages naissent subitement, ici et là, discrètes, souvent secrètes, comme par enchantement, et c'est toujours la poésie qui nous guette dans la lumière changeante de ces lieux presque sauvages, paradisiaques, dans les remous du courant, avec toujours cette odeur du goémon.

 Le temps y est étrangement suspendu.

 Durant ce périple, nous avons généralement fait escale en fin d'après-midi, le plus souvent en débarquant sur une petite plage. Nous y étions seules. Nous y plantions notre Quechua, nous nous y reposions, nous mangions. Ô divin vert paradis de l'enfance propices à toutes les caresses. Quelle aventure! Que de moments de joie, de rire, de bonheur sur cette eau, dans cette légère Quechua, sous ces châtaigniers, sur ce sable, ces rochers. Descendre pour pique-niquer au bord de l'eau, naviguer encore pour le plaisir de voir miroiter l'onde dans la lumière du soleil couchant, regarder les étoiles, se chauffer près d'un feu qui crépite, blotties l'une contre l'autre, un sein dans la bouche, la plupart du temps nues ou à moitié, pratiquer le jour des bains de soleil, sous des massifs de rhododendrons, la nuit, d'autres de lune, sous des palmiers... Que de moments inoubliables, toujours en pleine nature, sans horaires, libres, pagayant au rythme de nos forces et des marées, zigzagant parfois de rive en rive comme des bateaux ivres (en faisant attention, bien sûr), nous aventurant sous les branches des châtaigniers et des chênes pour nous caresser dans les reflets vert profond des rives escarpées.

 Avant notre départ, j'avais fait provision de contes et de légendes concernant les sites que nous allions découvrir. Dans la baie de Kerogan, je rappelai à mes amantes l'histoire de ces deux marins de Quimper qui, venant de Bénodet, échouèrent de nuit sur la vasière et qui, comme ils se préparaient à s'endormir dans leur barque, entendirent des appels au secours provenant d'une étrange nef lumineuse, en laquelle cinq hommes vêtus de cirés blancs, parsemés de larmes noires, les suppliaient de faire dire cinq messes par jour devant trente-trois personnes. Les deux marins obéirent à cette demande et, cinq jours plus tard, quand ils revinrent dans la baie, ils retrouvèrent ces mêmes formes blanches qui étaient des revenants, mais elles n'étaient plus parsemées de larmes noires. Avant de s'évanouir sur l'eau de la baie, ces formes leur dirent merci.

 Merci, merci, merci.

 Également, dans les Vire-Court, plus exactement au saut de la Pucelle, je leur narrai une légende qu'on raconte à Plomelin. C'est l'histoire d'une jeune gardienne de vaches de race "pie noire", nommée "Soizic ar Divoulc’h" (Soizic la pucelle), qui fut l'objet du désir d'un gros moine bedonnant. Un jour, comme il descendait le chemin du moulin en méditant, le moine vit Soizic, une pure merveille de la nature, une jolie blonde aux cheveux tressés, aux jambes joliment galbées et aux seins parfaits. Oubliant ses vœux de chasteté, le moine obèse se précipite sur la fraîche et jolie donzelle qui, surprise et apeurée, prend la fuite en descendant l’étroit chemin qui longe la rivière. Malgré sa panse pachydermique et sa lourde bure en laine, tout époumoné, le moine la poursuit. Pour lui échapper, la fille tourne brusquement sur sa droite, mais hélas, elle se retrouve sur un énorme rocher en surplomb. Elle se rend compte qu'elle est perdue, qu'elle ne pourra échapper à l'affreux jojo qui se masturbe en courant. Elle saute, et le moine dépité la voit disparaître dans le courant, mais son œil se remet à briller. Il voit la fille réapparaître sur l'autre rive, saine et sauve, près d'un rocher en forme de siège. Alors, mu par son grossier désir de mâle lubrique, le moine se jette à son tour dans le vide, mais coule à pic à cause de son gros bide et de sa lourde bure. On ne retrouva de lui que sa bible qu’il avait mise dans sa poche profonde, flottant au gré du courant de la marée montante, ouverte au 14ème chapitre de l’Evangile selon St Marc, verset 38.

 Depuis, on appelle ce rocher "Roc’h ar Divoulc’h" (le rocher de la pucelle) ou "Roc’h ar Gast" (le rocher de la garce), selon la manière dont on veut voit la femme.

Ophélie Conan (Conan la barbare I, samedi 14 septembre 2013)

Publié dans "Un papillon qui fait de l'effet")

Je me souviens avec émotion de ces merveilleuses vacances d'été 2013 passées avec Ophélie et Rose sur l'Odet.