"Le monde d'Ophélie" est un hommage à Ophélie Conan, réalisé par moi, Marianne, son amoureuse de toujours.
L'île des morts
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Visite de l'île des morts - Musique : Samuel Barber
Poème symphonique L'île des morts - Sergueï Rachmaninov
Les 5 versions de l'île des morts d'Arnold Böcklin - W. A. Mozart
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Un souffle d’absence flotte entre les eaux, comme si le monde retenait sa pensée. Tout se recueille — la mer, le rameur, le tombeau. Rien ne commence, rien ne finit: tout est figé.
Une nef pâle glisse, cercueil de silence, sur l’onde d’opale où le temps se retire. Le rameur, masque vide, sans nom, sans balance, pousse l’âme vers le lieu que nul ne peut décrire.
Des arbres s’élèvent comme d’anciens soupirs, des cyprès, doigts noirs qui griffent le sommeil. Les rocs sont des paupières closes sur un souvenir et le ciel ne porte plus d’éveil.
Chaque chose ici est seuil. Un passage. Un repli. Une attente sans visage. Et l’île ne vit pas : elle écoute.
Elle écoute le battement lent d’un cœur qui se défait, le dernier battement, qui s’oublie.
Peut-être est-ce un rêve d’avant la chair, ou bien l’image d’un retour sans mémoire — mais dans l’île, tout est prière sans prière, et le jour n’ose jamais s’y mouvoir.
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Francis qui avait écouté Antoine attentivement, ne cessait de hocher la tête. J'eus alors soudain le sentiment, peut-être injuste, qu'il n'y en avait que pour les deux hommes, et que nous, les femmes, nous n'avions pas vraiment notre place dans cette discussion hautement intello. Je me sentais également un peu irritée et décidai de m'interposer pour faire mon trou. — Etes-vous d'accord, Messieurs, dis-je en me levant et en marchant, que notre pauvre esprit fonctionne bien souvent dans l'attachement et l’illusion? — Naturellement! me répondit Antoine, méprisant, comme si je venais carrément d'enfoncer une porte ouverte. Il ne me laissa pas poursuivre. — Par définition, nous saisissons le monde extérieur comme réel. Mais en fait, le monde extérieur n'est que vacuité? Que savons-nous de sa réalité? Rien, sinon que nous savons que nous sommes constitués d'une conscience, ou plutôt, de plusieurs consciences: visuelle, auditive, olfactive, gustative, t...
J'avais un blog sur Wordpress, intitulé "Marianne a du chagrin" (http://danslesbottesdophelie.wordpress.com). Le 31 mai dernier, la gouvernance de Wordpress a jugé bon de le suspendre, sans doute parce qu'elle l'a estimé érotiquement incorrect. J'ai réclamé. Rien à faire. Pas de réponse. Aujourd'hui, il est toujours "suspendu". En fait, fermé. "Marianne a du chagrin" avait pour but de reprendre la suite du blog d'Ophélie Conan, intitulé "Conan la barbare", de faire revivre, à travers ce blog, celle qui fut ma compagne pendant dix ans, en publiant ses posts anciens et posthumes. Je voulais lui rendre hommage et aussi continuer la publicité de ses livres publiés en Kindle, chez Amazon. J'aimais bien ce qu'Ophélie avait affiché en exergue de son blog: " Expression du désir, de la sensualité et de la volupté, ce blog a pour objet l'expression d'un érotisme exclusivement féminin, état étrangement barbare, e...
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Marianne m’a proposé d’écrire à la demande de Gil, un texte pour dire ce que je pensais des seins. J’ai dit oui, mais je le dis tout de suite, je n’aime pas trop écrire parce que je fais des fautes, mais heureusement Marianne m’a dit qu’elle me les corrigerait. La question est pourquoi j’aime les seins? En réalité, je ne sais pas trop, parce que c’est beau et que c’est doux. Pendant longtemps, j’ai touché ceux de ma sœur Karine et elle seule pouvait toucher les miens. J’avais peur de toucher ceux des autres filles, pourtant je les désirais, parce que je ne voulais pas devenir lesbienne. J’en avais peur. Marianne quand je l’ai connue m’a rassurée et aussi Ophélie que je voyais au début comme une horrible sorcière perverse et immorale qui organisait des partouzes de filles. Aujourd’hui je touche les seins des autres filles, sans complexes, et je les laisse me toucher. Je n’ai plus peur d’être lesbienne, j’accepte d’être une « gouine », d’autant plus que je n’aime pas les garçons...
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Personnellement, je préfère l'Amour à la mort.
RépondreSupprimerPlutôt avec elle qu'avec île...
Tu as raison, mais ce lieu imaginé par Arnold Böcklin est quand même saisissant!
SupprimerMarianne
J'ai bien saisi !
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